cheta bohemia


las revistas se agotan en los kioscos
las mansiones cogotudas
hotel alvear
paladar
la mañana desliza las uñas
la recoleta se pierde en la bicicleta
pasadizos cementerios...
acuarelas profundas se comen la boca de dama
el bohemio pierde el frío y las mañas
todo lo que quiso reflexionar para transmitir a los hijos
fue congelado a las once de ese agosto
en la cama abierta y perforada por la luz
al grito de lagañas desprendidas en pocillos
las buhardillas en tejados
merecen vidas.

(tan embriagado) blues

(tan embriagado) blues


señores, hay un dilema, a saber:
los borrachos siempre dicen la verdad
ó los borrachos siempre dicen verdades a medias
sepultados por problemas de dicción
y tartamudeos

llevarle o no el apunte
a su decir perturbado
a su dosis de muerte,
por qué no, vida y muerte
licor en madre la sangre
espejo quebrado rapta la mirada Raya
en el medio de la playa
aunque de estacionamiento
el humo de los espirales enlaza resacas:
el verano

pasa y escucha naufragar en el fondo del beso
a los chicos de la esquina y sus bicis que son
corceles renegridos
una manguera dibuja sin ganas
el mapa de amarguras, adoquines y pimientos

pasa y sabe desnudar su cuerpo
ante un aparato impasible,
un sillón y -si hay- un poco de aire
las horas de estrellas se reducen
la piel se debilita la ensoñación y mi cabeza revuelve
el calor a las nueve de la mañana
pensar en amigos con los que hemos conquistado naderías

HOMERO tan embriagado va en una cáscara de nuez
y un dedo suyo tocando apenas el agua calma
va dejando una huella...

el ser vampiro

el ser vampiro


cuando veo el sol
echo al fin de la noche de mis sábanas

si nos manifestamos en contra
de la oscuridad
del vampiro
las flores de ajo
le traen
pesadillas

cuando ver el sol ó
una figura omnipresente casi como el padre
nos lleva a beber en las mañanas
espiar las duchas que tienen piernas dentro
ó yugulares

bela
dama
lugoci

el efecto químico
sobre el físico
sobre mí
sobretodo
de cuero
negro

aguardo tieso
tendido
los brazos en cruz
en el pecho
un hilo de sangre

antes de apoyarte
en la almohada
es preciso encender
toda luz en la casa

hay que proyectar el perfume
del drácula de francis ford coppola
en algún cuarto
eternamente...

s e g u i r e l h i l o . . .

el ave del poeta

el ave del poeta

una vez vi
al ave del poeta
prestidigitador
en una pared de facultad
en caballito
era una foto del diablo:
VIDELA, MASSERA Y AGOSTI
y encima cantaba LUIS:
“quién le dio al pequeño dios
el centro gris del abismo?...”

y así fue
que renegué de la razón
por encontrarla insulsa
en un argumento ficticio o no
privado o claustrofóbico
cuando vi helada la maldad
en el cielo del ave:
EL NO LUGAR EN CUALQUIER ESTADO
SATISTACCIÓN ESPACIO Y FRESCO siempre
sobre la farsa.

una historia de rock

una historia de rock

sofocados de edificación
los amantes presas de llamas
insistencias brotaban de sus cuerpos
se morían pirañas dentro

AL PRINCIPIO NO HABÍA NADA
EN LA HISTORIA DEL ROCK
era audaz el entendimiento
AL PRINCIPIO NO ERA NADA
LO QUE AHORA ES EL ROCK
y corrían las chicas al baño
a fumar las histerias temprano

ver videos de amotinamiento
y los gestos de rica felación
todas tapas forradas en cuero
no importó ni la espera de
los saurios diablillos
volviendo...

AL FINAL NO SERÁ NADA
ESTA HISTORIA DEL ROCK
va fugaz desnudando su masa de siglo (XX)
Y DESPUÉS NOS ROBA EL ALMA
ESA ESTÚPIDA ROCK
es machista marica
mamón drogadicto
mujer maradona
la hacen boa...

y de ahí que no siente
si le doblan la muerte en la espalda
a la voz de aura!, cuando dice el cantor,
se detiene un milagro.

CARAmIELO en mi cerebro

CARAmIELO en mi cerebro


viste cuando tocaban la disco
la electrónik
y dimos la vuelta al mundo
bueno, después yo volví
acá a la casa
y me quedé mirando la ventana
a medias en el limbo a medias comiendo un caraMielo
gustando del chill out
me dolían las mandíbulas como a un tiranosaurus rex
y así me fui cansando
hasta quedar exhausto a las nueve
como si el tren SUPERLATINO me hubiese llevado puesto
sudoroso sol flúo
en medio de la sala
después del mundo
el gato de porcelana que robamos a medias
los sweet sahumerios los cassettes sin nombres
viviendo intenso un segundo en silencio
bostezo cansado
remanso

fumada

fumada


en buenos aires hay más de 300 mil que se meten sustancias ilegales
otro tanto de alcohólicos y ubicados sociales
farmacéuticos en sótanos y ventanas a la calle
en una ciudad insatisfecha
en sus paredes de éter alumbrando el bronce
se venden las porquerías de la vida más trola

cocaína en camiones de manzana

a precios que ni en bolivia
no hace falta salvar las fronteras
ser un paraguayano no hace falta más
un paraboliviano militarizado
en el centro se consiguen bolsas de consorcio llenas de fiebre
caras sucias en tonos pasteles de dulce de leche
pastis de siliconas embebidas en sangre de dragón
hay coffe shops en las macetas de los balcones de avenida de mayo
lou reed atiende uno
si le dejás propina te da un beso de lengua
todos van ciegos de drogados
inmaculados
sensibles
escuchan los auto que relinchan como caballos inagotables
miran los pies del gigante

las llagas de mendoza
don pedro de mendoza
esta es la mitad de buenos aires envuelta a un satélite ruso
con rumbo extraviado

la pasta calienta la olla
la presión tiene la fuerza del cinto
hace ruido
escarbar
cucharear la piel
buscas el postre
mirar por la ventana que no pasa una nube azul profundo
imaginátela.

rockero

rockero


nadie habla de tu amor
ni del otro
ni del mío
nadie habla del amor
no es muy roquero, viste
hablan de pijas, de guita, de merca
nadie me dice te quiero
salvo la que me quiere
ni yo lo digo
debo ser muy roquero
para una mujer
tan moderna…

tus ideas son la momia

tus ideas son la momia


¿no te aburre ser tan cool?
despeinate
no me aburre ser tan cool
indignate
ser tan COOL
¿era linda esa palabra antes?
una fragancia
re costa azul
el despertar
¡una fiesta!

no te aburre inmadurar
ser mutante
en portada
y claridad
contraparedes
ni gritar
no es humano
desde siempre ibas buscando
algo más
desde el cuarto ibas pidiéndome…

nunca más retener el espacio
que queda trinchado
en la crema
cream…
están profanadas…
tus ideas
son la momia
frías duelen
no cuesta nada decirlo.

el día más frío del año 01

el día más frío el año 01


qué manera de escribir
antes de ir por la nota
escribí TRES armé DOS y me FUI
temía no entender
y qué decir
pero escuchamos cumbia y nos fuimos distrayendo
hablando del rock
ellos también habían trepado al mundo
nos vimos a los ojos de reojo
y reímos descuidados
como lo poco profesionales del orto
que somos
pregunté pregunté pregunté
2 horas quedamos hablando
después ofrecieron cerveza
y aunque era el día más frío del año
a los cinco grados
me la tomé de un trago
porque la garganta estaba seca
nos dijimos adiós
para volver al
desarmadero de cassettes
a escribir las 70 líneas
tenés una canción de domingo
negarlo es en vano
ó ir más lejos
al usar parrafadas
tiros! tiros!
TuS FavoritoS…
entonces fueron CUATRO
y armé TRES.

punk (after chabón after chabán)

punk


el mar es un poema flotante
por donde bajan las letras más duras
del rock
y en sus hermosas vomitonas
mi amado rimbaud
se pierde como un marroquí ilegítimo
en el estrecho sobrio
un corcho susurra cándido entre el petróleo
antes de ahogarse
en sus páginas de prontuario
como el mejor sueño bien borracho
en un pogo de Cemento.



after chabán …

MADRECITA, la guitarrista de l.a.

MADREcita, la guitarrista de l.a.



fiel es la fe
al pecho de una esclava
eclipsada por el vuelo fugitivo de un ave
muy parecida a la libertad muy parecida a
la primavera muy distinta al mañana
la guitarrista del conjunto
de los ángeles
ha cancelado la gira
y ha decidido ser
MADREcita
amamantar una horda de amantes
malcriados aduladores llenos de vida
de sus pechos...
es un animalito borracho
desandando la habitación
procurando no arrastrar la ropa
no llevarse puesta una silla
luego sale
tira la llave
desayuna huevos
como le enseñó el norte
y no maneja los códigos
del papel de periódico
ni sostiene mucho menos
las barras
la bandera...

sostuvo un romance
sí con el HORROR
a larga estancia

no dudó en mirarlo a la cara

La Cicatriz De Arma Blanca Cruzándole El Rostro De Una Bofetada
El Filo Del Ojo Deformando En Aullido
Canto De Boca De Loba Y La Playa Maldita.

lsd

lsd



lsd
los sindicatos destrozados
pienso mientras leo
la televisión en papel satinado
rock
la planta borde me acaricia la mano
como una lengua de vaca
lsd
los siete delfines
ahí en la playa encallados
¿ó serán gorditas risueñas con
mofletes de vinilo?
lsd
le sobran los deseos
ADICTA
su voz
la coloca…

la gente es imbecil y no entiende

la gente es imbécil y no entiende


a veces
la gente es IMBÉCIL y no entiende
como cuando en cualquier reunión
dejo escapar como un danubio
que quería conocer españa
por las películas de PEDRO ALMODÓVAR
me miran y me dicen:
no me jodas!
no te jodo, es cierto...
y se ríen...

el imbécil que se esconde en mí
es una furia de estiércol
vil ser adobado agrio como un vino malo
se estrella la frente de bruces al piso
vomita
pedalea
y sigue sin rumbo

los imbéciles que provocan catástrofes naturales
suelen ser los más peligrosos
entre los primeros ministros y sus NARCOS
hay un agente de DIOS junto a cada televisor custodio
la sirena, como es roja,
nos produce un sueño PORNO

los imbéciles de discotecas no merecen ser nombrados
los que hacen daño o engañan
matan al AMOR!

el imbécil la deja salir sola
después del griterío
ella baja la escalera a tientas y se pierde

se esconde
cada imbécil
en la joroba

en una cacería de patos
un imbécil solía matar más patos que cualquiera
TODOS aplaudían
iban cayendo repletos de muerte como bolsas negras
el imbécil hacía una mueca que quería ser una risa
se babeabay seguía gatillando

virus

virus

virus
el sida en sigla de los 80
formando ramos de cisnes
que te llevan

virus
te lava el sudor
de horario estricto
para jugar en la playa

te despierta
a la noche
para llorar

virus
es vicio de rulo fucsia
spray para blanquear paredes
de vinchucas

virus
crudísima carne en cuero
como la fiebre
volando…

DE LA CIUDAD

CRÍTICO DE ROCK por a. mario gaitán

De la ciudad

“el suyo es un culto de la Juventud, o sea la Juventud
considerada como sociedad secreta para hacer volar el
mundo
de los
viejos”
juan josé sebreli, crítico literario, en contorno (1953- 1959) versus la revista martín fierro

tenía
entonces
23 años